Couleurs

 Jacques Josse

 BLANC

"Elle n'a pas souffert", dit-il.

La lune s'est simplement posée sur son visage.

Tout est alors devenu blanc.
Chambre, blouse, piqûre...

"L'infirmière l'a aidée à passer
pendant que vos phares balayaient la route, les arbres,
              les talus" 

pour parcourir les trente kilomètres
qui séparent la maison de l'hôpital.
 
 

 
                  °   °   °

NOIR

Son visage ne se découpera plus sur l'eau noire de l'Elez.

Ce soir, là-bas dans les ténèbres du Yeun, seul un chien
              ivre a le cœur à boire du purin d'ortie à petites
              gorgées.

 Elle, ensevelie dans sa tombe,
se souvient encore de la couleur du marais et de la tourbe.

Elle coud, une à une, les larmes de la rivière,
confectionne une écharpe de deuil
pour serrer le cou du chien.

 
                  °   °   °

ROUGE

Feuilles mortes, cidre rouge,
je n'oublie ni les braises, ni le sang qui gicle

mais ne me parlez plus du sexe de l'épagneul
ou de la lame du couteau,
pas même du nez "lie-de-vin" de Jean Nicol, le boucher de
              la grand rue,

 je préfère me fondre et disparaître dans le cul d'abricot
              de la lune
à son deuxième quartier d'octobre

plutôt que de patauger dans les rigoles de la mémoire
les jours où l'on saigne le cochon.

 
                  °   °   °

BLEU

Au pays des ardoises et de la brume, le bleu me parle d'enfance,
de doigts gelés, de cicatrices aux genoux.

Il murmure... La mer, les vagues... Un bar, du cognac, des gauloises...
Comment toucher les seins des filles ?

Les nuits d'hiver, sur une route déserte, il n'est pas rare
             qu'il se mêle au vent du Nord
qui relie Stockholm aux Acores
en semant des poussières d'étoiles un peu partout.

 
                  °   °   °

JAUNE

"Comme les blés", dit-il
avant de piquer du nez dans sa bière.

Je ne réponds pas. Mon regard est ailleurs, tourné vers les chicots du fantôme.

 Son livre, sa douleur... Et ses amours dans tout ça ? Rien.
             Rien que des fleurs fanées. Du jaune, du passé,
             de la bave de crapaud... 

"Jamais été capable de faire jouir une femme", marmonne-t-il
             avant d'ajouter :

"non, pas comme les blés,
mais comme ces pissenlits... que je mange par la racine depuis 1875."

 Jacques Josse 

 in Tiens n°3, 1997.